domingo, 19 de janeiro de 2014

Texto#61



Meu amor, você não imagina o tamanho da minha gratidão pelo nosso pequeno infinito. Eu não o trocaria por nada nesse mundo. Você me deu uma eternidade dentro dos nossos dias numerados, e sou muito grata por isso.

A Culpa é das Estrelas
John Green

Texto#60



"Não dá para escolher se você vai ou não vai se ferir neste mundo, meu velho, mas é possível escolher quem vai feri-lo. Eu aceito as minhas escolhas."
John Green

Texto#59




Alguns infinitos são maiores que outros… Há dias, muitos deles, em que fico zangada com o tamanho do meu conjunto ilimitado. Eu queria mais números do que provavelmente vou ter.
John Green - A Culpa é das Estrelas

Texto #58

 


Quando eu tinha 5 anos, minha mãe sempre me disse que a felicidade era a chave para a vida. Quando eu fui para a escola, me perguntaram o que eu queria ser quando crescesse. Eu escrevi “feliz”. Eles me disseram que eu não entendi a pergunta, e eu lhes disse que eles não entendiam a vida.
--John Lennon

quinta-feira, 16 de janeiro de 2014

Texto#57


Me apaixonei do mesmo jeito que alguém cai no sono: gradativamente e de repente, de uma hora para outra.
— John Green.

Texto#56


Dizem que rir é o melhor remédio, mas ultimamente não estou achando graça em nada.
— Gabriel Barboza.  (impunes)

Texto#55



Todas as vezes que te pego me olhando, todas as vezes que meu celular mostra teu nome, todas as vezes que eu sinto o teu perfume meu mundo grita que você me resgatou, que eu tava estragado e você arrumou tudo em mim.
— Gabito Nunes. 

Texto #54


Talvez eu seja uma pessoa errada, ou ame errado, ou demonstre errado, ou esteja na vida errada, ou goste da pessoa errada, ou esteja fazendo tudo errado. Ser errada cansa, queria pelo menos uma vez fazer alguma coisa que fosse o certo.
— O Diário de Sofi.    

Texto #53



— Também gosto de pássaros.
— Porque gosta deles? 
— Porque podem voar longe quando as coisas ficam difíceis.
— American Horror Story.  (impunes)


Texto #52



Lembra que o plano era ficarmos bem?
— Legião Urbana.   

Texto #51



No fim do dia, todos os loucos solitários viram poetas.
— Animicida.